Charlamos con Norberto Masso y Majo Carrascal.
Fue raro: yo, hablando por teléfono a la radio.
Gracias por la magia.
(Por cierto: desde adentro mío no me escucho esa voz de nenita boba que oyen ustedes allá afuera, yo me oigo más Patty Smith o, depende el día, no sé... Gra Borges, ponele)
lunes, 26 de abril de 2010
martes, 20 de abril de 2010
En la revista Blá (qué buen nombre), de Uruguay
Me encanta lo que escribieron sobre Hacerse.
A quién lo haya hecho, gracias.
Una pena que no firme.
Abril 2010.
(si por algún motivo demencial usted desea ver mejor la imagen, es sabido que le hace clic y se pone grande en otra pestaña)
A quién lo haya hecho, gracias.
Una pena que no firme.
Abril 2010.
(si por algún motivo demencial usted desea ver mejor la imagen, es sabido que le hace clic y se pone grande en otra pestaña)
viernes, 9 de abril de 2010
Manual de instrucciones:
Ariba, la nota que hizo Carina Fosatti, periodista uruguaya, para la revista Galería, de ashá.
Muchas gracias, oh... Llegamos a Uruguay.
Las imágenes deberían salir una al lado de la otra y quedar todo más prolijo, pero no entra. Sucederá en un tiempo, cuando bajen y haya dos o tres nuevas entradas arriba.
(si por algún motivo demencial usted desea ver mejor las imágenes, es sabido que les hace clic y se ponen grandes en otra pestaña)
Muchas gracias, oh... Llegamos a Uruguay.
Las imágenes deberían salir una al lado de la otra y quedar todo más prolijo, pero no entra. Sucederá en un tiempo, cuando bajen y haya dos o tres nuevas entradas arriba.
(si por algún motivo demencial usted desea ver mejor las imágenes, es sabido que les hace clic y se ponen grandes en otra pestaña)
lunes, 29 de marzo de 2010
¡Jade me puso en la tapa de Digi Ñ!
Ceci hace preguntas re lindas para contestar. Acá está LA nota
(Gracias Cecilia Boullosa por tan grato y bello resultado final)
<-Acá me hago la woodyallen indie para la portada (foto por hermanita, Lucía Pasik)
<-Acá, un vistazo de la nota, copete, blá.
<-Acá pongo cara de foto y algo que dije se hace epígrafe gracias a la magia del periodismo. Oh.
<-Y acá, en "Pasik Básico", difundimos a Funes, el pez, el blox y todo lo que se hace por amor.
(Gracias Cecilia Boullosa por tan grato y bello resultado final)
<-Acá, un vistazo de la nota, copete, blá.
<-Acá pongo cara de foto y algo que dije se hace epígrafe gracias a la magia del periodismo. Oh.
<-Y acá, en "Pasik Básico", difundimos a Funes, el pez, el blox y todo lo que se hace por amor.
jueves, 25 de marzo de 2010
Estaríamos llegando a Colombia
Me avisan desde Sudamericana que Hacerse (mi-libro-sobre-cirugías-estéticas-que-espero-reseñen-o-usen-para-notas-los-colegas-que-andan-por-ahí-oyeron-estoy-esperando) será editado en Colombia, pero se va a llamar Cirugías. Se andan sin sutilezas en Colombia. Todavía estoy en situación de WOW.
Cuando me amplíen, ampliaremos.
Cuando me amplíen, ampliaremos.
lunes, 8 de marzo de 2010
Tímidamente, nos asomamos a los medios
El archivo dice 5 de marzo de 2010.
Y acá me hago la experta en el tema en una columna que escribí para Diario Z, junto a una nota de, vale aclarar, una amiga personal. La misteriosa y bella Helena Segat.
El archivo dice 4 de marzo de 2010.
(si por algún motivo demencial usted desea ver mejor las imágenes, es sabido que les hace clic y se ponen grandes en otra pestaña)
domingo, 7 de marzo de 2010
Ahora me hago la mainstream
y publiqué un libro de investigación periodística.
-Esta es la tapa (me gusta mucho el título y el subtítulo no tanto)
-Esta es la solapa (que escribí yo, no es que te la escribe alguien que sabe mucho sobre vos)
-Esta es la contratapa que escribió Flor Cambariere y me hace reír mucho la parte que dice "la curiosidad incisiva de Daniela Pasik, periodista de treinta y cinco años con una opinión tomada sobre casi todo" (juro que no nos conocíamos de antes)
-Y este es el lomo con mi nombre, fetiche de mi biblioteca (y de la de mi hermano Sabalis)
(si por algún motivo demencial usted desea ver mejor las imágenes, es sabido que les hace clic y se ponen grandes en otra pestaña)
-Esta es la tapa (me gusta mucho el título y el subtítulo no tanto)
-Esta es la solapa (que escribí yo, no es que te la escribe alguien que sabe mucho sobre vos)
-Esta es la contratapa que escribió Flor Cambariere y me hace reír mucho la parte que dice "la curiosidad incisiva de Daniela Pasik, periodista de treinta y cinco años con una opinión tomada sobre casi todo" (juro que no nos conocíamos de antes)
-Y este es el lomo con mi nombre, fetiche de mi biblioteca (y de la de mi hermano Sabalis)
(si por algún motivo demencial usted desea ver mejor las imágenes, es sabido que les hace clic y se ponen grandes en otra pestaña)
viernes, 9 de octubre de 2009
Mechi escribió algo hermoso sobre el libro y jura no tiene que ver con el amor y la amistad que nos unen
por Mercedes Halfon.
Al pez de este libro se le ven las espinas. Ese es el problema: no es un pez, no está vivo, pincha, salta pero es un cadáver. Estas cosas están en el libro. Se cuenta la historia de un amor, pero desde el fracaso. Contradicciones, tensiones temáticas y formales. Terminología net, imaginario posmoderno y blogger que se imprime en la factura artesanal de la Funesiana, donde la hoja con mini serrucho es posible y la ideología es la de la hechura por mano propia.
Historia de una chica que se enamoró de un pez es el primer libro escrito –íntegramente– por una mujer que edita la Funesiana. La pregunta de por qué habría que hacérsela a Funes, pero lo que se puede decir es que el libro de Danixa comparte con el resto del catalogo la potencia de las palabras: como Grounge, como San Francisco/Cordoba, como Escolástica peronista ilustrada (por citar algunos ejemplos), es un libro duro, de tapas y contenido; se puede confiar en su efectividad de principio a fin.
Hay Chic Lit. Lo digo en un sentido positivo aunque el término ahora sea una moda, y sea una moda también desconfiar de las modas, es Chic Lit como Damian Ríos escribe poemas Boy Lit. La autora narra en primera persona la peripecia de un amor hacia un pez (chico), el recorte temático es bien definido, y a la vez tan universal como cualquier otra historia. El amor desde el punto de vista femenino como en Jane Austen, como en Emily Bronte, como en Lorrie Moore.
Aquí los dibujos de Paulita Mariasch ocupan un lugar fundamental: el collar al que se le pierde una cuenta, que se rompe, es una imagen que sintetiza el fracaso sentimental, la tristeza de la pérdida, del quiebre, del detalle mínimo (sólo una cuenta) que puede destruirlo todo. Nada más triste que ver un collar que nos gusta mucho rompiéndose y las cuentas resbalando por el suelo, debajo de las sillas, de la cama, quedando para siempre escondidas en frentes inexpugnables.
En los dibujos, en las palabras, hay una búsqueda permanente de la síntesis: ese es el lugar donde el espíritu twitter se une con el conteo de sílabas del haiku. En esa búsqueda de la síntesis es dónde el libro logra su mayor efectividad, a veces desde el humor (“Lo del rescate en el caballo blanco: nunca pasó”), a veces desde cierto patetismo (“Sueño momentos preciosos y te cicatrizo/ cada/ mañana”).
Pero lo de Historia es un poco falso, porque además de las alteraciones cronológicas – empieza diciendo que “lloraría”, pero sigue diciendo que “fue WOW” – se suman otros elementos disruptivos. La sorpresiva aparición de Venecia, un trago que se pierde, reflexiones de la autora que diluyen los límites del relato, lo vuelven algo más abstracto.
Este es un libro fechado, contemporáneo, actual. Aquí reside su especificidad y su virtud. En los huecos de la historia, todo lo que Danixa no dice, estamos nosotros, nuestros lugares comunes –“tu verde silencio es tan on line<-no clickear”, dice en un momento– nuestras pertenencias.
Y no hay nada que indique que lo fechado es algo menor. No se sabe a ciencia cierta cuál es la virtud de escribir algo que dure mil años, –en ese momento sin duda vamos a estar todos muertos– lo que sí podemos pensar virtuoso es escribir algo que logre conmover. Eso hace Historia de una chica que se enamoró de un pez, conmueve, y al mismo tiempo que lo hace, combate prejuicios súper extendidos en el campo de lo artístico: contra lo fechado, contra lo femenino, en síntesis, contra lo menor. Ahí, en esos territorios pantanosos y discutidos, Danixa se para y hace un libro de poemas-reloj, una novela en miniatura, una historia que es la de todos y la suya, la de su libro, un retrato generacional que habla sobre las bellezas de cenar, coger y usar wi-fi, y que dice que uno podría llorar pero no lo hace, porque es mejor seguir escribiendo versos en cuadernitos, que pueden perderse o durar tanto como los del japonés Matsuo Basho que son del XVII y nos siguen pegando.
Al pez de este libro se le ven las espinas. Ese es el problema: no es un pez, no está vivo, pincha, salta pero es un cadáver. Estas cosas están en el libro. Se cuenta la historia de un amor, pero desde el fracaso. Contradicciones, tensiones temáticas y formales. Terminología net, imaginario posmoderno y blogger que se imprime en la factura artesanal de la Funesiana, donde la hoja con mini serrucho es posible y la ideología es la de la hechura por mano propia.
Historia de una chica que se enamoró de un pez es el primer libro escrito –íntegramente– por una mujer que edita la Funesiana. La pregunta de por qué habría que hacérsela a Funes, pero lo que se puede decir es que el libro de Danixa comparte con el resto del catalogo la potencia de las palabras: como Grounge, como San Francisco/Cordoba, como Escolástica peronista ilustrada (por citar algunos ejemplos), es un libro duro, de tapas y contenido; se puede confiar en su efectividad de principio a fin.
Hay Chic Lit. Lo digo en un sentido positivo aunque el término ahora sea una moda, y sea una moda también desconfiar de las modas, es Chic Lit como Damian Ríos escribe poemas Boy Lit. La autora narra en primera persona la peripecia de un amor hacia un pez (chico), el recorte temático es bien definido, y a la vez tan universal como cualquier otra historia. El amor desde el punto de vista femenino como en Jane Austen, como en Emily Bronte, como en Lorrie Moore.
Aquí los dibujos de Paulita Mariasch ocupan un lugar fundamental: el collar al que se le pierde una cuenta, que se rompe, es una imagen que sintetiza el fracaso sentimental, la tristeza de la pérdida, del quiebre, del detalle mínimo (sólo una cuenta) que puede destruirlo todo. Nada más triste que ver un collar que nos gusta mucho rompiéndose y las cuentas resbalando por el suelo, debajo de las sillas, de la cama, quedando para siempre escondidas en frentes inexpugnables.
En los dibujos, en las palabras, hay una búsqueda permanente de la síntesis: ese es el lugar donde el espíritu twitter se une con el conteo de sílabas del haiku. En esa búsqueda de la síntesis es dónde el libro logra su mayor efectividad, a veces desde el humor (“Lo del rescate en el caballo blanco: nunca pasó”), a veces desde cierto patetismo (“Sueño momentos preciosos y te cicatrizo/ cada/ mañana”).
Pero lo de Historia es un poco falso, porque además de las alteraciones cronológicas – empieza diciendo que “lloraría”, pero sigue diciendo que “fue WOW” – se suman otros elementos disruptivos. La sorpresiva aparición de Venecia, un trago que se pierde, reflexiones de la autora que diluyen los límites del relato, lo vuelven algo más abstracto.
Este es un libro fechado, contemporáneo, actual. Aquí reside su especificidad y su virtud. En los huecos de la historia, todo lo que Danixa no dice, estamos nosotros, nuestros lugares comunes –“tu verde silencio es tan on line<-no clickear”, dice en un momento– nuestras pertenencias.
Y no hay nada que indique que lo fechado es algo menor. No se sabe a ciencia cierta cuál es la virtud de escribir algo que dure mil años, –en ese momento sin duda vamos a estar todos muertos– lo que sí podemos pensar virtuoso es escribir algo que logre conmover. Eso hace Historia de una chica que se enamoró de un pez, conmueve, y al mismo tiempo que lo hace, combate prejuicios súper extendidos en el campo de lo artístico: contra lo fechado, contra lo femenino, en síntesis, contra lo menor. Ahí, en esos territorios pantanosos y discutidos, Danixa se para y hace un libro de poemas-reloj, una novela en miniatura, una historia que es la de todos y la suya, la de su libro, un retrato generacional que habla sobre las bellezas de cenar, coger y usar wi-fi, y que dice que uno podría llorar pero no lo hace, porque es mejor seguir escribiendo versos en cuadernitos, que pueden perderse o durar tanto como los del japonés Matsuo Basho que son del XVII y nos siguen pegando.
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